Había leído en el blog de mi muy querida y respetada Shangay Lily una excelente crítica sobre la última novela de Cooper aliñada con una demoledora (y justísima) diatriba contra la lamentable traducción al español que ha hecho del libro Juan Bonilla. A pesar de eso, no quise esperar a Amazon y me compré la novela en La Central.

No me gusta Dennis Cooper. Había leído varias novelas suyas, y ninguna me interesó lo suficiente, al menos como literatura. Otra cosa es que sus libros funcionen y me revuelvan las tripas. Pero cada vez me interesan menos las creaciones que me apuntan al estómago. No me fío, ni me creo nada en absoluto. Por eso, la escritura de Cooper me dejó tan frío en anteriores ocasiones. Aún así, en parte gracias a la opinión de Shangay y en parte a lo que la novela prometía, me lancé.

De Chaperos me interesaba su estructura y su hipótesis. Su construcción, como foro online, donde entre varios autores se va creando un personaje mítico. La creación colectiva de una mentira. Me decepcionó: no funciona. Tampoco quedé satisfecho con su autopsia del vacío de la brutalidad carnal contemporánea, que a pocas páginas del final aparece explícita:

Yo (y otros antes de mí, hay que reconocer el mérito donde éste se encuentre) habían amputado, emasculado, castrado o depravado a un muchacho de dieciocho años hasta el punto en el que su único valor quedase fijado por la capacidad de su cuerpo para gratificar las ansias sexuales de los hombres y no sólo ese valor quedaba severamente disminuido, sino que él mismo era incapaz de gratificación sexual.

No me interesa esa moralina, lo siento.

Conste, insisto, que Cooper me parece un escritor eficaz. Y que, probablemente, lo esté juzgando injustamente. Que mi problema sea que le exijo a la literatura demasiado y que, no me cabe duda, adoraría a Cooper guionista, director de cine, artista plástico conceptual o cantante de rancheras sadomasoquistas gays. Pero no al narrador.